Feito crianças mimadas, descartamos o que temos e corremos atrás do que não temos, presos a uma rotatória que não nos leva a lugar algum. Por fim, perdemos a chance de alcançar objetivos e realizar sonhos que realmente nos preencheriam e desperdiçamos tempo demais com o que não passa de um capricho.

" Ninguém sabe direito o que é felicidade, mas, definitivamente, não é acomodação. Acomodar-se é o mesmo que fazer uma longa viagem no piloto automático. Muito seguro, mas que aborrecimento. É preciso um pouquinho de turbulência para a gente acordar e sentir alguma coisa, nem que seja medo.... Eu não gosto d emontanha-russa, o brinquedo, mas gosto de montanha-russa, a vida..... Viver não é seguro. Viver não é fácil. E não pode ser monótono. " (Trecho da crônica Felizes para sempre )

É o homem que eu amo, e isso lhe deveria servir.Mas se não serve, se você dispensa esse tipo de sentimento barato, fazer o quê?Para mim agora é sofrimento localizado, e demorado, admito, mas não vai durar tanto quanto é sua catástrofe emocional, que é pra sempre.(Tudo que eu queria te dizer- Martha Medeiros)

"Não se preocupe comigo, não irei além dessas palavras.Fique com o que é seu, com o que restou dele e de mim,esse vazio que não me serve,mas que talvez sirva para ocupar seus dias."(Tudo que eu queria te dizer martha medeiros)

"...Nada tenho a ver com explosões". Diz um verso de Sylvia Plath. Tampouco tenho a ver com o espaço sideral, com galáxias ou mesmo com as estrelas. Preciso estar firmemente pousada sobre algo-ou alguém. Abraços me seguram. E eu me agarro.Tenho medo da falta de gravidade: solta demais me perco,não vôo senão em sonhos. Nao tenho nada a ver com igrejas, rezas e penitencias. Nada tenho a ver com nao gostar de mim. Me aceito impura, me gosto com pecados, e ha muito me perdoei. Nada tenho a ver com galáxia, mato, boate,a vida dos outros ,os comercias de tv e igrejas. Meu mundo se resume a palavras que me perfuram, a canções que me comovem, a paixões que ja nem lembro, a perguntas sem respostas,a respostas que nao me servem, à constante perseguiçao do que ainda nao sei. Meu mundo se resume ao encontro do que é terra e fogo dentro de mim, onde não me enxergo,mas me sinto. Minto, tudo tenho a ver com explosões. ( Martha Medeiros)

No começo eu prestava atençãoem todas as palavras que você ia me dizendo me custava muito acreditar que aquilo tudo estava acontecendo Eu sentia que você não queria me magoar Escolhia cada letra e cada pausa desviava o olhar nas horas em que era inevitável dizer o que pretendia Você pretendia me deixar, deixava claro que fomos ótimos parceiros mas que de agora em diante era cada um pro seu lado apesar da saudade Era assim que tinha que ser Você não respondeu minhas perguntas foi evasivo gaguejou fugiu do assunto váirias vezes e quando voltava era pra repetir: não da mais não da mais, não posso mais, não vou deixar você tirar sua paz, eu concordo aceito, assino a separação, não vou fazer escândalo e quando eu encontrar com essa que tomou meu lugar (é evidente não venha me negar), vou ser civilizada não vou quebrar pratos nem te constranger você não vai mais me reconhecer, não vai mais me proteger não vai mais me amar, não vai mais telefonar não vai mais aparecer, não vai mais dizer meu nome, não, agora eu já não estou te ouvindo mais. (Poesia Reunida- martha medeiros)

JÁ FUI DE ESCONDER O QUE SENTIA, E sofri com isso. Hoje não escondo nada do que sinto e penso, e às vezes também sofro com isso, mas ao menos não compactuo mais com um tipo de silêncio nocivo: o silêncio que tortura o outro, que confunde, o silêncio a fim de manter o poder num relacionamento. (Martha Medeiros)

Existe, sim, uma maneira de dar alivio imediato para as amaguras da nossa sacrossanta rotina.Anote aí a palavra mágica: humor. (Martha Medeirosr)

Digamos que você não seja tão seguro e inteligente como dizVai ver me trai toda semanaleva pra cama minha melhor amigafaz intriga a meu respeitofala mal dos meus defeitosgaranto que não usa a gravata que deiPode ser que você não gostedos beijos que diz gostarfaz tudo só por fazer e me testarVai ver não tem nem empregopede dinheiro emprestadobate com o carro no meio-fiovocê não tem nenhum carácterpassou por mim e fingiu que não viuVai ver você morre de medode se olhar no espelho de diaseu saldo está no vermelhoseu cão morto da fomee você com raiva da vidadigamos que você não seja solteiroe eu entrei numa fria... (Martha Medeiros)

A interferência do tempo atinge minhas emoções também. Houve uma época em que eu temia certo tipo de gente, aqueles que estavam sempre a postos para apontar minhas fraquezas. Hoje revejo essas pessoas e a sensação que me causam é nem um pouco desafiadora ou impactante. E mesmo os que amei já não me provocam perturbação alguma, apenas um carinho sereno. E me pergunto como é que se explica que sentimentos tão fortes como o medo, o amor ou a raiva se desintegrem? Alguém era grande no meu passado, fica pequeno no meu presente. O tempo, de novo, dando a devida proporção aos meus afetos e desafetos. (Martha Medeiros)

A gente implora a Deus para que nos ajude a esquecer um amor, uma experiência ruim, uma frase que nos feriu, quando na verdade não é esquecer que precisamos: é lembrar corretamente. (Martha Medeiros)

Passei tanto tempo procurando as palavras que resumiriam a nossa relação mas tudo o que eu encontrei foi pontuação exclamações, interrogações, reticências muita vírgula no lugar errado tremas e acentos desatualizados aspas que deixavam tudo formal e um ponto final pra lá de precipitado (Martha Medeiros)

"o amor a gente espera
ele não vem
a gente busca

vem contrariado
deixa solto
vira refém
deixa preso
é amor obrigado
se libera não vai além
se aprisiona
fica cansado
se deixa rolar não pinta ninguém
o amor a gente pensa que tem" (Martha Medeiros)

"Não chego a temer a loucura, no fundo a gente sabe que ninguem é muito certo.Eu tenho medo é da lucidez." (Martha Medeiros)

De todos meus versos de amor as rimas e frases reinventadas as jogadas de efeitoos subterfugios e os hai-kaisanotações de diáriode todos os nomes que dei para crises de adolescênciae carencias plagiadasde todo minimalismoclichês e letras de música De toda minha literaturavocê foi minha melhor página. (Martha Medeiros)

Até onde podemos ir? Até o limite do suportável. Um belo dia, depois de inúmeras repetições do mesmo erro, a gente desiste. Com tristeza pela perda, mas com alegria pela descoberta, diz pra si mesmo: “cheguei até aqui”. E, então, a vida muda. (Martha Medeiros)

Não espero de você o que ja me foi dado nem você conseguiria porque não é assim tudo cronometrado Eu não espero que você me proteja depois de todos os medos que eu disse não ter você não teria como saber Não espero de você um abraço que já foi desfeito faz tempo você não faz ideia o quanto.Eu não espero de você nem mais um lamento nem um momento como a gente ja teve.Seja breve, não escreva se sobrar algum afeto seja discreto e me esqueça. (Martha Medeiros)

"O tempo não cura tudo. Aliás, o tempo não cura nada, o tempo apenas tira o incurável do centro das atenções." (martha Medeiros)

SONHO SE VOCÊ FOR EXATAMENTE COMO IMAGINO, IGUALZINHO AOS MEUS SONHOS, EU VOU EMBORA. DETESTO DESMANCHA PRAZERES (Martha Medeiros)

" Entre homens e mulheres que acham que o amor é só poesia tem que haver discernimento, pé no chão, racionalidade. Tem que saber que o amor pode ser bom, pode durar pra sempre, mas que sozinho não dá conta do recado. O amor é grande mas não é dois. é preciso convocar uma turma de sentimentos para amparar esse amor que carrega o ônus da onipotência. O amor até pode nos bastar, mas ele próprio não se basta."( martha medeiros

"Em vez de tentar escapar de certas lembranças, o melhor é mergulhar nelas e voltar á tona com menos desespero e mais sabedoria. Todos temos nossas dores de estimação. (martha medeiros)

"Para onde vai tudo o que a gente pensa e reprime, tudo o que a gente lê e compreende, tudo o que a gente vê e não toca? Par onde vão as idéias que a gente consome e os sentimentos que nos envergonham? Vida inteirior. Nem mil anos bastariam para eu assimilar tudo o que sinto e acomodar toda essa trupe em mim."(Divã - Martha Medeiros)

Tão bom morrer de amor e continuar vivendo (Mario Quintana)

"Basta-me um pequeno gesto, feito de longe e de leve,para que venhas comigo e eu para sempre te leve..." (Cecília Meireles)

"Tem muita gente que se distrai e é feliz pra sempre, sem conhecer as delícias de ser feliz por uns meses, depois infeliz por uns dias.... Viver não é seguro. Viver não é fácil. E não pode se monótono. Mesmo fazendo escolhas aparentemente definitivas, ainda assim podemos excursionar por dentro de nós mesmos e descobrir lugares desabitados em que nunca colocamos os pés, nem mesmo em imaginação. E, estando lá, rever nossas escolhas e recalcular a duração de "pra sempre". Muitas vezes o "pra sempre" não dura tanto quanto duram nossa teimosia e receio de mudar."
(Martha Medeiros)

"Gaste seu amor. Usufrua-o até o fim. Enfrente os bons e os maus momentos, passe por tudo que tiver que passar, não se economize. Sinta todos os sabores que o amor tem, desde o adocicado do início até o amargo do fim, mas não saia da história na metade. Amores precisam dar a volta ao redor de si mesmo, fechando o próprio ciclo. Isso é que libera a gente para ser feliz de novo." (Martha Medeiros)

O homem não morre quando deixa de viver, mais sim, quando deixa de amar!!!! (Charles Chapiln)

"Poeta tem mão de fada

Quando ele escreve a caneta

voa que nem borboleta,

vira vareta encantada.

Não é mais caneta não,

é varinha de condão."

(Léo Cunha)

Constante e doce entrega - Laisa Rosinki

Estende sua mão a mim,

Porque ja me perdi na imensidão desse sentimento

Olha nos meus olhos e me enxerga

Porque o espelho já não me reflete sem você

Ouça a música que encanta

Pois é com você que a escuto.

Guia meus passos

Pois sem os seus os meus perdem a direção

Cutive minha alma e meu coração

Pois eu os deixei em suas mãos

Cultua meu corpo pois ele é por inteiro seu.

E nessa doce e constante entrega

Ame,

e assim me faras por completo o que sempre quis ser.

Carta de Clara para Bia (livro Tudo q eu queria t dizer) Martha Medeiros

"Bia, minha doçura,

não não não, está proibida de ficar triste, pro-i-bi-da! Pirou? Perdeu a noção do perigo?

Caramba, como é que uma mulher como você pode se deixar abater pelo final de um romancezinho à-toa?

Sorry, sei que não foi à-toa, que você curtiu, foi bacana, tá bom, tá bom, é que, como não participei, não vi nada, mal conheço vcs dois juntos.

Mas puta que pariu, não pode ficar abalada desse jeito! Não você!

Não minha Biazinha, não minha amigona, minha fortaleza.

Você desmoronar é o prenúncio do fim do mundo, proíbo, não deixo.

Ahhhhhhh, tá bom. Sei que é foda.

Dor de cotovelo é pior que arrancar um siso, pior que fratura exposta - aliás, é uma fratura exposta. A gente fica ali vendo o osso pra fora, doendo feito a morte, e pensando se a coisa vai voltar pro lugar, se vamos andar de novo, se é possível tocar a vida sem se sentir um aleijado.

Pô, se vc não conseguir, quem vai?

Bia, chore escondido, se esparrame na cama e molhe o travesseiro, faça aquele numero q todo mundo conhece: chamar a si mesma de imbecil e decretar que nunca mais, nunca mais... Ora, nunca mais amar, nunca mais acreditar nas palavras bonitas desses sacanas, nunca mais tudo!

Dê seu show particular, reprise o dramalhão algumas noites, e depois enxugue essas lágrimas e volte pra vida.

Pra vida! Elé é o único homem do mundo? Não, né?

Você disse que foi uma espécie de milagre a história de vcs acontecer, então, minha santa, quem faz um, faz outro, aproveite o know-how e dá-lhe milagre!

Vc já fez tanto por vc, já foi tão longe, não vai entregar os pontos agora, nem pensar.

Eu queria estar aí em Porto Alegre pra segurar sua mão, pentar seus cabelos te levar para um shopping e dar um up nesse seu astral moribundo

-Vc ainda detesta shopping? Menina, que DNA defeituoso esse seu, me explica como alguém pode não gostar de comprar.

Gostando ou não, prometa que vai esta semana entrar numa loja bem cara e sair de lá com um monte de roupas que vc não sabe onde irá usar.

Ajuda, claro que ajuda. E nem ouse ler os e-mails dele, ver as fotos dele, lembrar dele!

Lobodomia autorizada, lacre essa parte do cérebro, a da memória.

Não lembre nada, não viva pra trás: planeje!

Foque no futuro: uma viagem, um projeto profissional, novos amigos, novos hábitos!

Encoraje-se, o verão está chegando e você está magra, magérrima! Bote esse corpão numa praia espalhe esse sorriso lindo e você vai ver o que acontece, Milagres!!

Não pergunte por mim, eu poderia ser animadora de auditório, mas quando se trata da minha própria vida é uma desolação.

Estou sem ninguém há séculos, aqui em SP sou a mulher invisível, poderia entrar num restaurante e sair sem pagar que ninguém viria cobrar a conta, já é um superpoder, não é?

Mas eu me acostumei com isso e nem dou mais bola, mas vc, Biazinha, vc é de outra linhagem, é uma mulher que precisa, pre-ci-sa estar amando, estar apaixonada, e vc exige estar sempre possuída por um encantamento.

Eu estive com você lá atras naqueles tempos duros e solitários, e sei que você merece um arrebatamento mais do que minha irmã até.

Não conte pra ela senão ela apertará aquelas duas mãos gordas no meu pescoço.

Bia, o que posso fazer de concreto a nao ser te potar essa pilha inútil?

Pensa que eu não sei que palavras não servem pra nada? Pra nada.

Sofrer por amor é um atraso de vida, e não há remédio que entorpeça a dor, que amenize, que anestesie, nada, nada, antidepressivo não funciona nessa hora, e cocaína não ouse...

A indústria farmacêutica ainda está muito atrasada em relação à corações feridos, não acha?Psiquiatra, que tal?

Conheço vc, é durona, vai resistir, vai sobreviver a mais essa rasteira.

Biazinha, eu sei de pelo menos três homens alucinados por vc, q largariam família, emprego, amante, saltariam de um foguete em movimento para voltar pra Terra e te pegar, então escuta, trata de sentar, respirar, ficar bonitinha e avaliar os candidatos.

Tô enxergando vc aí puta da vida do outro lado, dizendo que não quer saber de ninguém, só dele...

Esses homens! Como ficam importantes depois que somem. Antes você nem dava muita bola pra ele, agora olhe você.

Vai superar, belezoca. Um pouquinho de paciência e champanhe e vc melhora rapidinho.

Bia, não sei dizer coisas sérias e inteligentes que dizem nossas outras amigas, elas devem estar se sentindo mais úteis do que eu nesse momento, mas daqui de longe tudo que eu posso fazer é te mandar essas letras de apoio do meu jeito atrapalhado e sem conteúdo,

sou assim na alegria na tristeza, no amor e na doença, um traste que não sabe dizer coisas profundas mas que te abraça e beija, kisses!

A teoria do biscoito - Martha Medeiros

Uma vez minha vó me disse que homem é igual a biscoito: vem um, vêm 18.Eu devia ter uns 15 anos e achei graça. Mas só hoje, 14 anos depois, do alto da minha solteirice, eu compreendi tudo sobre essa teoria. E vi que vovó tinha razão. Funciona assim: quando a gente tá carente, sozinha, solteira, e sai ligando pra todos os paqueras, ex-namorados, rolos e afins, ninguém te quer, não é? Pois é. Essa é a primeira fase: tocos em profusão. Na segunda fase, a gente resolve que não precisa de homem nenhum pra ficar bem, e aí aparece um só pra contradizer nossa certeza de auto-suficiência. Vem todo carinhoso, romântico, paparicante... A gente baixa a guarda, começa a sair com o cara, percebe que ele é interessante, resolve ver no que dá. Vai saindo, conhecendo, ficando... E aí o que acontece? Entra na fase 3: a Teoria do Biscoito. Chega um momento em que tu sente que a historinha tá evoluindo pra um possível compromisso, que está gostando daquele carinha, mesmo que ele não seja o príncipe encantado que sempre habitou seu imaginário de mulherzinha. Só que aí, neste exato momento, TODOS os outros que te dispensaram antes começam a te ligar. Parece que eles farejam no ar, que combinam entre si. Acho que a gente deve exalar algum cheiro diferente que, interpretado pelo cérebro masculino, diz "eu encontrei alguém, não estou disponível". Imediatamente, você se torna o objeto de cobiça de todos eles. Talvez justamente por estar radiante, feliz e não-disponível. Aí rola aquela seqüência inacreditável de acontecimentos fantásticos. Você tá na vernissage com seu novo pretendente e aquele gatinho que você beijou a dois meses e nunca mais deu notícias começa a te ligar. Você vai pra boate sozinha (no dia que seu gatinho resolve ficar em casa descansando) e encontra aquele clone do Rodrigo Santoro, que namorava sua colega de serviço na década passada, e ele te olha, te acha linda e quer ficar com você. E aquele outro, que era seu sonho de consumo como namorado perfeito, partidão, mas que sempre te esnobou, começa a te ligar quase diariamente: chama pro cinema, chama pro showzinho, liga para perguntar o que tu tá fazendo, pra te falar do disco novo que comprou, liga só pra ouvir a tua voz... Tem gente que acha isso o paraíso. Mas na boa, eu acho que só serve pra atrapalhar. Porque, como mulherzinha do bem que sou, eu só quero essa penca de homens me ligando quando tô na guerra, que é pra poder escolher. Mas depois que eu resolvo sossegar com um, não quero que ninguém fique me ligando pra semear a discórdia e a dúvida na minha mente. Mas o babado é resistir às tentações. De repente, com tantos homens fantásticos te ligando, tu começa a olhar pro seu pretendente atual e a achar que ele não é tão bonito quanto o fulano, nem tão alto e gostoso como o beltrano, nem carinhoso e bem-humorado como o cicrano. Você questiona se não está com ele por pura carência, porque ele apareceu num momento de falta de opções no mercado. E essa é a grande cilada. Muitas não resistem. Dispensam o gatinho atual e tentam administrar todos os outros. Eu já fiz isso. Aí a Teoria do Biscoito entra na fase final: a de que quem come o pacote inteiro tem indigestão. Fica sem ninguém. Todos somem e você fica sozinha, se perguntando como foi que deixou escapar aquele carinha tão legal com quem estava saindo, só por capricho. Eu não sei se funciona assim para todas as pessoas. Mas eu decidi que agora vou dizer um sonoro "não, obrigada" para toda a fila de negrescos com super-cobertura, e ficar sim com aquele que não é negresco, mas é bono de chocolate. Que não é brastemp super-ultra-mega-estrelinha-plus, mas é consul-slim e se encaixa direitinho na minha casa. Que não é o príncipe encantado, lindo, maravilhoso, perfeito, em cima do cavalo branco, mas que é um cara real, de carne e osso, que está do meu lado e quer ficar comigo. Quem me diverte e me agrada, e gosta das mesmas músicas que eu, e gosta de dançar música trash dos anos 80, que me apresenta pros amigos sem nenhuma cerimônia, que fica bolando pequenas surpresas pra me fazer e que é, sim, muito lindinho à sua maneira. Simples assim. Se não der certo, não deu. Faz parte da vida. Mas eu não preciso comer o pacote inteiro de negresco pra saber que um bono de chocolate me satisfaz.

As cem razões que o amor desconhece - Martha Medeiros

Você é inteligente. Lê livros, revistas, jornais. Gosta dos filmes do Woody Allen, do Hal Hartley e do Tarantino, mas sabe que uma boa comédia romântica também tem o seu valor. É bonita. Seu cabelo nasceu para ser sacudido num comercial de xampu e seu corpo tem todas as curvas no lugar. Independente, emprego fixo, bom saldo no banco. Gosta de viajar, de música, tem loucura por computador e seu fettuccine ao pesto é imbatível. Você tem bom humor, não pega no pé de ninguém e adora sexo. Com um currículo desses, criatura, por que diabo está sem namorado?

Ah, o amor, essa raposa. Quem dera o amor não fosse um sentimento, mas uma equação matemática: eu linda + você inteligente = dois apaixonados. Não funciona assim. Ninguém ama outra pessoa pelas qualidades que ela tem, caso contrário os honestos, simpáticos e não-fumantes teriam uma fila de pretendentes batendo à porta. O amor não é chegado a fazer contas, não obedece à razão. O verdadeiro amor acontece por empatia, por magnetismo, por conjunção estelar. Costuma ser despertado mais pelas flechas do Cupido do que por uma ficha limpa.

Você ama aquele cafajeste. Ele diz que vai ligar e não liga, ele veste o primeiro trapo que encontra no armário, ele adora o Planet Hemp, que você não suporta. Ele não emplaca uma semana nos empregos, está sempre duro e é meio galinha. Ele não tem a menor vocação para príncipe encantado, mas você não consegue despachá-lo. Quando a mão dele toca na sua nuca, você derrete feito manteiga. Ele toca gaita de boca, ele adora animais, ele escreve poemas. Por que você ama esse cara? Não pergunte pra mim.
Você ama aquela petulante. Você escreveu dúzias de cartas que ela não respondeu, você deu flores que ela deixou murchar, você levou-a para conhecer sua mãe e ela foi de blusa transparente. Você gosta de rock e ela de MPB, você gosta de praia e ela tem alergia a sol, você abomina o Natal e ela detesta o Ano-Novo, nem no ódio vocês combinam. Então? Então que ela tem um jeito de sorrir que o deixa imobilizado, o beijo dela é mais viciante que LSD, você adora brigar com ela e ela adora implicar com você. Isso tem nome.

Ninguém ama outra pessoa porque ela é educada, veste-se bem e é fã do Caetano. Isso são referências, só. Ama-se pelo cheiro, pelo mistério, pela paz que o outro lhe dá, ou pelo tormento que provoca. Ama-se pelo tom de voz, pela maneira que os olhos piscam, pela fragilidade que se revela quando menos se espera. Amar não requer conhecimento prévio nem consulta ao SPC. Ama-se justamente pelo o que o amor tem de indefinível. Honestos existem aos milhares, generosos tem às pencas, bons motoristas e bons pais de família, tá assim, ó. Mas só o seu amor consegue ser do jeito que ele é.

Um novo amor pra esquecer - Martha Medeiros

Alguns leitores pensam, equivocadamente, que tenho formação psicanalítica. Não me importo, ao contrário, me sinto lisonjeada, sinal de que confiam nos meus palpites de leiga. Por causa dessa confusão de papéis, de vez em quando alguém me escreve contando suas dores de amor e termina fazendo uma perguntinha prosaica:" como é que eu esqueço o desgraçado" ? Se eu tivesse o topete de me meter, diria que o primeiro passo é desejar esquecer mesmo, coisa que quase ninguém quer. Pô, depois de tantas ilusões e tantos bons momentos vividos, esquecer tudo seria como cair no vazio. Melhor ficar por um tempo com a companhia da dor, que ao menos preenche a vaga que ficou aberta. porém, mais dia, menos dia, todos se fartam de sofrer, e aí só tem um remédio; investir num novo amor. É o que eu respondo pra encurtar a conversa e não ser processada por charlatanismo, já que essa dica é um clichê de domínio popular.

De fato, um novo amor, sendo amor mesmo, é o que funciona para quem quer partir para outra. O probleminha está nesse "sendo amor mesmo" , já que raramente é. Às vezes, a gente sabe desde o início que o tal novo amor é apenas um passatempo, um elixir contra a solidão. Se você for do tipo que não olha pra trás, que leva tudo numa boa, que tem como esporte preferido fazer a fila andar (seja com quem for), boa sorte, está salvo. Mas se isso for apenas uma fachada e no fundo você for hipersensível, esse novo amor pode ter um efeito contrário: confirmar a força do amor anterior.
Até parece fácil. Um amor se vai e a gente grita da janela: próximo! Só que esse próximo vai te beijar de uma maneira diferente, vai ter um papo diferente, vai ter hábitos diferentes. Animador? Sei não. Isso tudo pode apenas te entorpecer em vez de te curar.
Isso tudo pode apenas te entorpecer em vez de te curar. Se a relação que terminou tiver sido muito forte e séria, essa troca de bastão instantânea pode gerar uma saudade absurda daquele que se foi. Vale a pena correr o risco?

Tudo é risco na vida, mas, nesses momentos, prefiro ficar na minha. Claro que não coloco um cinto de castidade e me fecho para o mundo - se por um acaso surgir alguém que me desperte a imaginação e os hormônios, quem sabe? Mas não procuro nada. Não ligo o radar. Não saio pra noite. Não fico na fissura por uma substituição imediata. Aproveito a entressafra para matar saudade de mim mesma, já que em toda relação a gente esquece um pouco de si, se doa, contemporiza, regateia, em alguns casos até invente um personagem. Sozinha, eu não preciso fazer concessões nem imposições - não é preciso negociar. Vou perder uma oportunidade rara dessas?

Norman Mailer certa vez escreveu: " As pessoas procuram o amor como solução para todos os seus problemas, quando na verdade o amor é a recompensa por você ter resolvido os seus problemas". É isso aí. Primeiro aprendaa administrar seus conflitos e tristezas, aceite suas oscilações de humor, busque a serenidade, fortaleça sua auto-estima e ampare-se em si próprio, sem se valer de bengalas emocionais. Aí sim, feito o dever de casa, seu prêmio estará a caminho.

Pra me conquistar basta dizer tudo aquilo que nunca ouvi de ninguém, se vestir como homem e não como gay, me tocar sem medo, sem segredo , entrar e sair da rotina sem que eu note , me levar para lugares exóticos e lugares comuns , saber ficar em silêncio e assim me dizer tudo . Gostar de rock como eu gosto e de coisas que eu não gosto, compreender a vida como é e buscar o outro lado , saber a hora exata de ficar e ir embora mas não vá... (Martha Medeiros)

Diferença de necessidades - Martha Medeiros

“Procedíamos de galáxias diferentes, como dois cometas que se cruzam efemeramente no espaço. Ele vinha da infância e nunca tivera uma parceira estável, queria me viver até me esgotar, queria que montássemos juntos uma casa, que sonhássemos um futuro, que nos enchêssemos de compromissos de eternidade até as orelhas. Eu, provinha da fatigante travessia da idade madura, sabia que a eternidade sempre se acaba, e tanto mais cedo quanto mais eterna. E assim fui avarenta, me neguei a ele, afastei-o de mim. Quanto mais ele me exigia, mais me sentia asfixiada; e, quanto mais me regateava, mais ansiosamente ele queria me segurar. Dito isso, se ele se retirava, eu avançava, e então o perseguia e o exigia: porque o amor é um jogo perverso de vasos comunicantes.”

Gastei bom pedaço da coluna transcrevendo esse parágrafo do excelente livro “A filha do canibal”, da espanhola Rosa Montero, pois eu não saberia descrever melhor a razão de tantos desencontros amorosos. O relato refere-se a um homem e uma mulher com alguma diferença de idade – ela é a mais velha, lógico, como tem se tornado comum hoje em dia. Muitas pessoas duvidam que uma relação assim possa dar certo. Claro que pode. Tudo pode dar certo e tudo pode dar errado, e a idade nada tem a ver com isso, é apenas um detalhe na certidão de nascimento. O que transforma nossa vida amorosa num melodrama é a diferença de necessidades. Aí não há casal que encontre seu ponto de apoio, seu eixo e seu futuro.

Um quer compromisso sério: para o outro, amar já é sério o suficiente. Um quer filhos, o outro nem em sonhos. Um quer uma casinha no meio do mato, o outro é curioso, precisa de informação, cinema, teatro, gente. Um valoriza a transa antes de tudo, o outro acha que conversar é importante também. Ao menos, os dois gostam de dançar.

Um quer se sentir o centro do universo, o outro quer incluí-lo no seu amplo universo. Um quer fugir da solidão, o outro aceita a solidão. Um não quer falar de suas dores, o outro pergunta demais. Um briga.
Os dois se amam, isso não se discute.
Um não precisa conhecer o mundo, o outro traz o mundo em si. Um é romântico para disfarçar a brutalidade, o outro é doce para despistar a secura. Um quer muito de tudo, o outro se contenta com o mínimo essencial. Nenhum dos dois liga pra dinheiro, mas o dinheiro quase sempre está no bolso de quem viveu mais. Um fica inseguro, o outro diz que nada disso importa, mas claro que importa.

Um quer que lhe dêem atenção 25 horas, o outro precisa que o esqueçam por uns instantes. Um quer aproveitar cada réstia de sol, o outro gostaria de dormir um pouco mais. Um gostaria de saber o que não sabe, o outro queria desaprender metade do que a vida lhe ensinou. Um precisa berrar, o outro chora.

Um quer ir embora e, ao mesmo tempo, não. O outro quer liberdade, mas a dois.

Então um se vai e deita em todas as camas, sofrendo. E o outro mergulha sozinho na dor, sobrevivendo.

Diferença de idade não existe. A necessidade secreta de cada um é que destrói ilusões e constrói o que está por vir.

A minha despedida.

A carta

Sabe, eu gosto muito de cartas, cartas são sempre tão cheias de sentimentos, escrever uma carta é dedicar mais do que palavras e tempo, escrever para alguém é dedicar seus pensamentos. Muitas cartas, assim como esta, nem são para serem enviadas, apenas lidas, relidas e picadas em pedacinhos por nós mesmos depois de algum tempo. Cartas são muito mais remetente do que destinatário. Esta então é pra você e para o nosso fim.

Não preciso de cabeçalho nem d introdução, vou direto ao ponto.

... O que difere os seres humanos dos demais pra mim é a consciência de suas escolhas, eu fiz a minha enquanto te amei e me entreguei a você e você fez a sua, de não viver esse amor. Me revolta, me entristece, me deprime, mais fazer o que? São as suas escolhas. Como disse, ao te amar escolhi me entregar de corpo e alma. O que me atordoou por muito tempo foram as conseqüências desse amor. Incalculado, incoerente, inaceitável... mais de minha parte amor! E eu acho o amor um puta de um sacana, ele chega, entra sem bater a porta, sem pedir licença, se instala dentro d nos e bummm. E como é inconveniente esse amor... injusto, definitivamente é injusto: “amor depende do outro e não depende de nada, é simplesmente amor” Este só deveria sucumbir para duas pessoas em igualdades de condição, eu só deveria me apaixonar por você se você se apaixonasse por mim também, seria tão mais fácil... tão menos doloroso... só aprenderíamos menos, mais nesse caso, acho que nem teríamos muito a aprender.

Se o amor fosse assim, brotado por dois corações, nós não teríamos problemas, não é mesmo? Pois afinidades tínhamos aos montes, interesses em comum de sobra e os desejos à transbordar. Mais não tínhamos o principal, duas pessoas a mercê do amor. Durante muito tempo eu achei que ele também chegaria a você, que uma hora você iria se tocar de que não precisava de mais nada alem de mim, e que não corria riscos em se entregar a esse sentimento. Mais isso você nunca percebeu, ou não quis perceber, ou melhor, essa não foi a sua escolha.

Sendo assim meio tonta e estúpida insisti num erro durante muito tempo, você sabe o quanto estivemos nessa, era só ver um indicio de que me amava e eu chegava aos céus. Meu maior equivoco talvez tenha sido minha transparência, você soube o tempo todo o quanto eu era sua. Mais essa relação não chegou ao fim por conta de erros ou falhas. Termina por ausência, incapacidade (o que é muito pior). Acho que esse é o pior tipo. Pois não existe culpa só rejeição. Você me quis ao seu lado, na sua cama, e em boa parte do tempo, só não quis me amar. Por me sentir dependente desse tão estúpido amor fui indo durante muito tempo, me remetendo as suas mais ridículas condições. Mais agora basta, e nem me venha você com esse charme barato, não me permito mais tal humilhação.

Então amor acaba? Acredito que não, ele vai estar sempre aqui, será minha eterna cicatriz, o que acabou foi a minha paciência.

Um novo grito ecoa no meu peito: eu quero mais! Muito mais! Mais não mais de você!

Porem, a principal relevância desta carta esta em te dizer que não quero levar as magoas, os choros e nem os arrependimentos. Isso só me diria o quanto fui burra. Levo somente as boas lembranças, os sorrisos, as minhas alegrias e tudo que valeu a pena.

Venho te revelar sua importância, você foi o homem que fez me mulher, que me fez me sentir desejada... Você foi um capitulo importante, mais já não é mais o protagonista da minha história, agora chegou a hora de amar me sentir amada.

Portanto Adeus.

Um adeus enfim tranqüilo.

Deborah Cocchiarale

Foi então que ela viu no calendário um sofrimento diário uma dor que tinha número e uma aflição que já havia um mês Foi então que resolveu queima-lo e trocá-lo por uma ampulheta que baixa o amor mais rápido e mata o amor de vez. (Martha Medeiros)

"Todo conto de fada faz-de-conta que não sabe." (Martha Medeiros)

Não era AMOR - Martha Medeiros

Se não era amor, era da mesma família. Pois sobrou o que sobra dos corações abandonados. A carência. A saudade. A mágoa. Um quase desespero, uma espécie de avião em queda que a gente sabe que vai se estabilizar, só não se sabe se vai ser antes ou depois de se chocar contra o solo. Eu bati a 200 km por hora e estou voltando á pé pra casa, avariada. Eu sei,não precisa me dizer outra vez. Era uma diversão, uma paixonite, um jogo entre adultos. Talvez este seja o ponto. Talvez eu não seja adulta o suficiente para brincar tão longe do meu patio, do meu quarto, das minhas bonecas. Onde é que eu estava com a cabeça, de acreditar em contos de fada, de achar que a gente muda o que sente, e que bastaria apertar um botão que as luzes apagariam e eu voltaria a minha vida satisfatória,sem seqüelas, sem registro de ocorrência? Eu não amei aquele cara. Eu tenho certeza que não. Eu amei a mim mesma naquela verdade inventada. Não era amor,era uma sorte. Não era amor, era uma travessura. Não era amor, eram dois travesseiros. Não era amor, eram dois celulares desligados. Não era amor, era de tarde. Não era amor, era inverno. Não era amor, era sem medo. NÃO ERA AMOR, ERA MELHOR"

Fica Combinado assim: você louco por mim, e eu louca ate o fim!!! (Martha Medeiros)

Fica Combinado assim: você louco por mim, e eu louca ate o fim!!! (Martha Medeiros)

Lendo-me no poema - Martha Medeiros

O muro quase branco pede um testemunho grafitado

A mesa empoeirada pede um poema rabiscado com o dedo

O carro sujo pede um Vilma Ama João no vidro traseiro

A areia da praia pede um coração desenhado com um pedaço de pau.

Mas a onda apaga todas as declarações impulsivas

A mangueira limpa as confissões automotivas

O poema some do perfex da criada

E o grafite é condenado pela prefeitura.

Duram mais os amores silenciados...

Loucas e Santas ( Martha Medeiros)

Estou no começo do meu desespero e só vejo dois caminhos: ou viro doida ou santa.

" São versos de Adélia Prado, retirados do poema "A serenata".

Ele narra a inquietude de uma mulher que imagina que mais cedo ou mais tarde um homem virá arrebatá-la,

logo ela que está envelhecendo e está tomada pela indecisão

– não sabe como receber um novo amor não dispondo mais de juventude.

E encerra: "De que modo vou abrir a janela, se não for doida? Como a fecharei, se não for santa?"

Adélia é uma poeta danada de boa.

E perspicaz.

Como pode uma mulher buscar uma definição exata para si mesma estando em plena meia-idade,

depois de já ter trilhado uma longa estrada,

onde encontrou alegrias e desilusões, e tendo ainda mais estrada pela frente?

Se ela tiver coragem de passar por mais alegrias e desilusões

– e a gente sabe como as desilusões devastam - ,

terá que ser meio doida.

Se preferir se abster de emoções fortes e apaziguar seu coração, então a santidade é a opção.

Eu nem preciso dizer o que penso sobre isso, preciso?

Mas vamos lá. Pra começo de conversa, não acredito que haja uma única mulher no mundo que seja santa.

Os marmanjos devem estar de cabelo em pé: como assim, e a minha mãe???

Nem ela caríssimos, nem ela.

Existe mulher cansada, que é outra coisa.

Ela deu tanto azar em suas relações que desanimou.

Ela ficou tão sem dinheiro de uns tempos pra cá que deixou de ter vaidade.

Ela perdeu tanto a fé em dias melhores que passou a se contentar com dias medíocres.

Guardou sua loucura em alguma gaveta e nem lembra mais.

Santa, mesmo, só Nossa Senhora, mas, cá entre nós, não é uma doideira o modo como ela engravidou?

(Não se escandalize, não me mande e-mails, estou brin-can-do.)

Toda mulher é doida. Impossível não ser.

A gente nasce com um dispositivo interno que nos informa desde cedo que, sem amor,

a vida não vale a pena ser vivida, e dá-lhe usar nosso poder de sedução para encontrar the big one,

aquele que será inteligente, másculo, se importará com nossos sentimentos e não nos deixará na mão jamais.

Uma tarefa que dá para ocupar uma vida, não é mesmo?

Mas além disso temos que ser independentes, bonitas, ter filhos e fingir de vez em quando que somos santas,

ajuizadas, responsáveis, e que nunca, mas nunca,

pensaremos em jogar tudo pro alto e embarcar num navio pirata comandado pelo Johnny Depp,

ou então virar louca e cafetina, ou sei lá, diga aí uma fantasia secreta,

sua imaginação deve ser melhor que a minha.

Eu só conheço mulher louca.

Pense em qualquer uma que você conhece e me diga se ela não tem ao menos três dessas qualificações:

exagerada, dramática, verborrágica, maníaca, fantasiosa, apaixonada, delirante.

Pois então. Também é louca. E fascina a todos.

Todas as mulheres estão dispostas a abrir a janela, não importa a idade que tenham.

Nossa insanidade tem nome: chama-se Vontade de Viver até a Última Gota.

Só as cansadas é que se recusam a levantar da cadeira para ver quem está chamando lá fora.

E santa, fica combinado, não existe.

Uma mulher que só reze, que tenha desistido dos prazeres da inquietude, que não deseje mais nada?

Você vai concordar comigo: só se for louca de pedra.

Soneto do amor total

Amo-te tanto meu amor... não cante
O humano coração com mais verdade...
Amo-te como amigo e como amante
Numa sempre diversa realidade.

Amo-te enfim, de um calmo amor prestante
E te amo além, presente na saudade.
Amo-te, enfim, com grande liberdade
Dentro da eternidade e a cada instante.

Amo-te como um bicho, simplesmente
De um amor sem mistério e sem virtude
Com um desejo maciço e permanente.

E de te amar assim, muito e amiúde
É que um dia em teu corpo de repente
Hei de morrer de amar mais do que pude.
(Vinicius de Moraes)

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Ser de carne e osso

Tantos defeitos e tão desastroso

Quantas manias, fraquezas...

Ser de tantos pecados,

De arrependimentos e atos impensados.

Sendo assim me conforto!

Como é bom saber que não sou a única que erro.

Ser de uma delinqüência infantil,

De um entusiasmo juvenil

E de um fogo adolescente.

Ser de carne e osso

Que me pega de jeito e desliza no meu corpo,

Que me puxa pelos cabelos e me transborda de prazer.

Como te amo, ser de carne e osso

Por ser assim, como eu! Alguns defeitos, muitas duvidas

E banhado de uma deliciosa insensatez.

Ser de carne e osso, nada de divino. Puramente mortal,

só de carne e osso.

Deborah Cocchiarale

Seria feitiço? Paixão? ou uma obsessão ?

Sera amor?

Ou sera pele, cheiro, toque...?

Uma amizade colorida? Uma birra?

Um desejo pelo proibido, o imoral, insensato, meio cafajeste? Então será o ato inconseqüente ? a prova da rebeldia sem nenhuma dose sabedoria?

Sera meu erro?

Meu vicio? Meu jogo? Minha fantasia?

Não sei ....
Só sei que é minha alegria!

D.M.H.C.

Mais uma de amor - Martha Medeiros

Que algumas pessoas não acreditem que o homem esteve mesmo na lua, dá até pra entender, mas tem gente que não acredita em amor, e isso é imperdoável. Podemos não acreditar no que nossos olhos vêem, mas não podemos desacreditar no que sentimos. Você já ficou com a boca seca diante de uma pessoa? Já teve receio de ela estar ouvindo as batidas do seu coração? Bem, isso tudo não é prova de amor, apenas de ansiedade. Amor é outra coisa.

Amor é quando você acha que a pessoa com quem você se relacionava era egoísta, possessiva e infantilóide e isso não reduz em nada a sua saudade, não impede que a coisa que você mais gostaria neste instante é de estar tocando os cabelos daquela egoísta, possessiva e infantilóide.

Amor é quando você não compreende direito algumas coisas, mesmo tendo o QI mais elevado da turma, mesmo dominando o pensamento de Sócrates, Plutão e Nietzche. Perguntas simples ficam sem resposta, como por exemplo: como é que eu, sendo tão boa gente, tão honesto e com um coração tão grande, não consigo fazê-la perceber que ela seria a pessoa mais feliz do mundo ao meu lado?

Amor é quando você passa dias sem ver quem você ama, depois passam-se meses, e aí você conhece outra pessoa e passam-se décadas, e você já nem lembra mais do passado, e um dia qualquer de um ano qualquer você se olha no espelho e pensa: como é que eu consegui enganar a mim mesmo durante todo esse tempo?

Amor é quando você sente que seria capaz de amarrar o cadarço de um tênis com uma única mão ou de fazer a chuva parar só com a força do pensamento caso a pessoa que você ama lhe mandasse um sim deste tamanho.
Amor é quando você sabe tintim por tintim as razões que impedem o seu relacionamento de dar certo, é quando você tem certeza de que seriam muito infelizes juntos, é quando você não tem a menor esperança de um milagre acontecer, e essa sensatez toda não impede de fazê-lo chorar escondido quando ouve uma música careta que lembra os seus 14 anos, quando você acreditava em milagres.

Tudo isso pode parecer uma grande dor, mas é uma grande dádiva, porque a existência do amor está toda hora sendo lembrada. Dor é quando a gente está numa relação tão fácil, tão automática, tão prática e funcional que a gente até esquece que também é amor.

Eu, modo de usar - Martha Medeiros

Pode invadir ou chegar com delicadeza,
mas não tão devagar que me faça dormir.
Não grite comigo, tenho o péssimo hábito de revidar.
Acordo pela manhã com ótimo humor mas ...
permita que eu escove os dentes primeiro.
Toque muito em mim, principalmente nos cabelos
e minta sobre minha nocauteante beleza.

Tenho vida própria, me faça sentir saudades,
conte algumas coisas que me façam rir, mas não conte piadas
e nem seja preconceituoso, não perca tempo, cultivando
este tipo de herança de seus pais.
Viaje antes de me conhecer,
sofra antes de mim para reconhecer-me um porto,
um albergue da juventude.
Eu saio em conta, você não gastará muito comigo.
Acredite nas verdades que digo e também nas mentiras,
elas serão raras e sempre por uma boa causa.
Respeite meu choro, me deixe sózinha, só volte quando eu chamar e,
não me obedeça sempre que eu também gosto de ser contrariada.
( Então fique comigo quando eu chorar, combinado?).

Seja mais forte que eu e menos altruísta!
Não se vista tão bem... gosto de camisa para fora da calça,
gosto de braços, gosto de pernas e muito de pescoço.
Reverenciarei tudo em você que estiver a meu gosto:
boca, cabelos, os pelos do peito e um joelho esfolado,
você tem que se esfolar as vezes, mesmo na sua idade.

Leia, escolha seus próprios livros, releia-os.
Odeie a vida doméstica e os agitos noturnos.
Seja um pouco caseiro e um pouco da vida,
não de boate que isto é coisa de gente triste.
Não seja escravo da televisão, nem xiita contra.
Nem escravo meu, nem filho meu, nem meu pai.
Escolha um papel para você que ainda não
tenha sido preenchido e o invente muitas vezes.



Me enlouqueça uma vez por mês mas, me faça uma louca boa,
uma louca que ache graça em tudo que rime com louca:
loba, boba, rouca, boca ...
Goste de música e de sexo. goste de um esporte não muito banal.
Não invente de querer muitos filhos, me carregar pra a missa,
apresentar sua familia... isso a gente vê depois ... se calhar ...
Deixa eu dirigir o seu carro, que você adora.

Quero ver você nervoso, inquieto, olhe para outras mulheres,
tenha amigos e digam muitas bobagens juntos.
Não me conte seus segredos ... me faça massagem nas costas.
Não fume, beba, chore, eleja algumas contravenções.
Me rapte!

Se nada disso funcionar ... experimente me amar !!!

aos olhos dos outros - Martha Medeiros

A primeira vez que você o viu foi num bar. Você estava com uma turma e aí ele apareceu, sentou na mesa com vocês e começou a brilhar: todo mundo ria muito de suas tiradas inteligentes, todo mundo ficava encantado com o jeito sedutor do cara, todo mundo o achou gente fina. Todo mundo, inclusive você, que dali em diante passou a investir naquele bilhete premiado e se deu bem: começou a namorá-lo.

Passado um ano, o namorado encantador virou um marido bacana, e, passados 10 anos, o marido bacana virou um marido como outro qualquer: ronca à beça, faz uns comentários nada a ver e há muito que deixou de ser um gato. Você o ama, mas já não o admira. Perigo à vista.

Um dos maiores fermentos de um relacionamento amoroso é a admiração. É desanimante atravessar os dias sem sentir orgulho da pessoa que está vivendo ao nosso lado. É prioritário seguir para sempre pensando que ele é um bilhete premiado. A cada observação perspicaz que ele faz sobre um fato, a cada gesto de solidariedade para com um irmão, a cada bola dentro que ele dá no trabalho, é um alívio pensar: este é o cara que escolhi para estar comigo. Um sujeito legal.

Depois de muito tempo de convívio, a tendência é pensar que o sujeito é legal, sim, mas o namorado da Adriana tem mestrado e doutorado, o marido da Verônica pratica esporte radicais e o da Marina tem um senso de humor como nenhum outro. A grama do vizinho é sempre mais verde.
A rotina compromete nosso julgamento. Você anda achando que o amor da sua vida não está com essa bola toda? Saia mais com a sua turma e repare como o pessoal reage diante dele. Surpresa! Ele continua a fazer os outros rirem e a hipnotizar com o seu charme. Inclusive aquelas duas fulanas que se dizem suas amigas parecem bastante interessadas no material. Amor, vamos voltar pra casa?

Faça o teste. Quando nossos olhos ficam embaçados, nada como usar os olhos dos outros para voltar a valorizar o que é nosso.

Todo resto - Martha Medeiros

“Existe o certo, o errado e todo o resto.” Esta é uma frase dita pelo ator Daniel Oliveira representando Cazuza, em uma conversa com o pai, numa cena que. A meu ver, resume o espírito do filme que este em cartaz ate pouco tempo. Alias, resume a vida.
Certo e errado são convenções que se confirmam com meia dúzia de atitudes. Certo é ser gentil, respeitar os mais velhos, seguir uma dieta balanceada, dormir oito horas por dia, lembrar dos aniversários, trabalhar, estudar, casar e ter filhos, certo é morrer bem velho e com o dever cumprido. Errado é dar calote, repetir de ano, beber demais, fumar, se drogar, não programar um futuro decente, dar saltos sem rede. Todo mundo de acordo?
Todo mundo teoricamente de acordo, porem a vida não é feita de teorias. E o resto? E tudo aquilo que a gente mal consegue verbalizar, de tão intenso? Desejos, impulsos, fantasias, emoções. Ora, meia dúzia de normas preestabelecidas não dão conta do recado. Impossível enquadrar o que lateja, o que arde, o que grita dentro de nós.
Somos maduros e ao mesmo tempo infantis, por trás do nosso autocontrole há um desespero infernal. Possuímos uma criatividade insuspeita: inventamos musicas, amores e problemas, e somos curiosos, queremos espiar pelo buraco da fechadura do mundo para descobrir o que não nos contaram. Todo o resto.
O amor é certo, o ódio é errado, e resto é uma montanha de outros sentimentos, uma solidão gigantesca, muita confusão, desassossego, saudades cortantes, necessidade de afeto e urgências sexuais que não se adaptam as regras do bom comportamento. Há bilhetes guardados no fundo das gavetas que contariam outra versão da nossa historia, caso viessem a publico.
Todo o resto é o que nos assombra: as escolhas não feitas, os beijos não dados, as decisões não tomadas, os mandamentos que não obedecemos ou que obedecemos bem demais – a troco de que fomos tão bonzinhos?
Há o certo, o errado e aquilo que nos da medo, que nos atrai que nos sufoca que nos entorpece.
O certo é ser magro, bonito, rico e educado, o errado é ser gordo, feio, pobre e analfabeto, e o resto nada tem a ver com esses reducionismos: é nossa fome por idéias novas, é nosso rosto que se transforma com o tempo, são nossas cicatrizes de estimação, nossos erros e desilusões.
Todo o resto é muito mais vasto. É nossa porra-louquice, nossa ausência de certezas, nossos silêncios inquisidores, a pureza e a inocência que se mantêm vivas dentro de nós, mas que ninguém percebe, só porque crescemos. A maturidade é um álibi frágil. Seguimos com uma alma de criança que finge saber direitinho tudo o que deve ser feito, mas que no fundo entende muito pouco sobre as engrenagens do mundo. Todo o resto é tudo que ninguém aplaude e ninguém vaia, porque ninguém vê.

Razoavelmente Felizes - Martha Medeiros

Lá vai ela, toda segura com seu casaquinho Chanel, comandar mais uma reunião da empresa, a superprofissional, mulher independente, decidida, bonita, bem-resolvida, com saldo invejável no banco, amigos diversos, saúde pra dar e vender. Ela é razoavelmente feliz. Seria estupidamente feliz se tivesse um cara esperando por ela em casa pra fazer uma massagem nos pés e dividir uma pizza. Está sem namorado desde antes de Cristo.
Que tal aquele garotão ali, não estará avulso, disponível? Não, não estará. O garotão sarado tem uma namorada linda, eles correm no calçadão todas as manhãs, parecem um casal de propagandas de leite desnatado, e não pense que são dois descerebrados: são inteligentes, belos, saudáveis, possuem um bom papo, estão de bem com a vida, adoram viajar pra Europa, comprar livros de arte e alugar DVDs. Mas não têm feito nada disso, correm no calçadão porque é de graça, nuca estiveram tão duros. Ela, arquiteta, está sem um projeto há cinco meses. Ele, engenheiro e igualmente desempregado, tem segurando a barra dando aula particular de italiano. Sabe quantas pessoas estão a fim de aprender italiano?
Aquela senhora ali quer. Está doente para aprender italiano. Já se aposentou, os filhosestão bem criados e distribuídos pelo mundo, e o marido segue ativa em todos os sentidos. Ela nunca se sentiu tão linda depois que fez vários reparos faciais e vive num megaapartamento com vista para todo o azul e todo o verde da cidade, e o tempo que lhe sobra é igualmente escancarado: está lhe faltando uma compromisso, uma ocupação, um sentido para a vida. Aprender italiano, fazer origami, um curso de roteiros, alguém leh dê uma idéia que a deixe mais do que razoavelmente feliz, que a deixe insuportavelmente feliz.
“Vendem-se idéias”, está no anúncio da agência de publicidade cujo dono é aquele sujeito ali bem de grana, bem de mulher, bem realizado no ofício que escolheu por conta dos prêmios que abocanhou. Mas ele acorda com dores lombares, tem tido uns acessos de tosse, está com os dias contados, é no que pensa dia e noite, o coitado. Não adianta o médico dizer que sua saúde está perfeita e que vai chegar inteiraço aos 100 anos, ele se sente condenado, vive e ama como se não houvesse amanhã, igualzinho à música do Renato Russo. O cara vive razoavelmente feliz suas 24 horas de cada vez, mas seria diabolicamente feliz sem a hipocondria, sem as palpitações que não acusam nada além de ansiedade.
A felicidade é uma mesa de três pés, há sempre uma pendência. Equilíbrio total, todos os lados funcionando, nadinha pra reclamar? Impossível. A vida não teria a mínima credibilidade sem o pedaço que falta.

Pessoas habitadas - Martha Medeiros

Estava conversando com uma amiga, dia desses. Ela comentava sobre uma terceira pessoa, que eu não conhecia. Descreveu-a como sendo boa gente, esforçada, ótimo caráter. “Só tem um probleminha: não é habitada”. Rimos. É uma expressão coloquial na França — habité — mas nunca tinha escutado por estas paragens e com este sentido. Lembrei-me de uma outra amiga que, de forma parecida, também costuma dizer “aquela ali tem gente em casa” quando se refere a pessoas que fazem diferença.

Uma pessoa pode ser altamente confiável, gentil, carinhosa, simpática, mas se não é habitada, rapidinho coloca os outros pra dormir. Uma pessoa habitada é uma pessoa possuída, não necessariamente pelo demo, ainda que satanás esteja longe de ser má referência. Clarice Lispector certa vez escreveu uma carta a Fernando Sabino dizendo que faltava demônio em Berna, onde morava na ocasião. A Suíça, de fato, é um país de contos de fada onde tudo funciona, onde todos são belos, onde a vida parece uma pintura, um rótulo de chocolate. Mas falta uma ebulição que a salve do marasmo.

Retornando ao assunto: pessoas habitadas são aquelas possuídas, de fato, por si mesmas, em diversas versões. Os habitados estão preenchidos de indagações, angústias, incertezas, mas não são menos felizes por causa disso. Não transformam suas “inadequações” em doença, mas em força e curiosidade. Não recuam diante de encruzilhadas, não se amedrontam com transgressões, não adotam as opiniões dos outros para facilitar o diálogo. São pessoas que surpreendem com um gesto ou uma fala fora do script, sem nenhuma disposição para serem bonecos de ventríloquos. Ao contrário, encantam pela verdade pessoal que defendem. Além disso, mantêm com a solidão uma relação mais do que cordial.
Então são as criaturas mais incríveis do universo? Não necessariamente. Entre os habitados há de tudo, gente fenomenal e também assassinos, pervertidos e demais malucos que não merecem abrandamento de pena pelo fato de serem, em certos aspectos, bastante interessantes.Interessam, mas assustam. Interessam, mas causam dano. Eu não gostaria de repartir a mesa de um restaurante com Hannibal Lecter, “The Cannibal”, ainda que eu não tenha dúvida de que o personagem imortalizado por Anthony Hopkins renderia um papo mais estimulante do que uma conversa com, sei lá, Britney Spears, que só tem gente em casa porque está grávida. Zzzzzzzzzzz.

Que tenhamos a sorte de esbarrar com seres habitados e ao mesmo tempo inofensivos, cujo único mal que possam fazer é nos fascinar e nos manter acordados uma madrugada inteira. Ou a vida inteira, o que é melhor ainda.

Ate a rapa - Martha Medeiros

Olhe para um lugar onde tenha muita gente: uma praia num domingo de 40 graus, uma estação de metrô, a rua principal do centro da cidade. Pois metade deste povaréu sofre de dor-de-cotovelo.

Alguns trazem dores recentes, outros trazem uma dor de estimação, mas o certo é que grande parte desses rostos anônimos têm um amor mal resolvido, uma paixão que não se evaporou completamente, mesmo que já estejam em outra relação.

Por que isso acontece? Eu tenho uma teoria, ainda que eu seja tudo, menos teórica no assunto. Acho que as pessoas não gastam seu amor. Isso mesmo. Os amores que ficam nos assombrando não foram amores consumidos até o fim.
Você sabe, o amor acaba.

É mentira dizer que não. Uns acabam cedo, outros levam 10 ou 20 anos para terminar, talvez até mais. Mas um dia acaba e se transforma em outra coisa: amizade, parceria, parentesco, e essa transição não é dolorida se o amor foi devorado até a rapa.

Dor-de-cotovelo é quando o amor é interrompido antes que se esgote. O amor tem que ser vivenciado. Platonismo funciona em novela, mas na vida real demanda muita energia, sem falar do tempo que ninguém tem para esperar. E tem que ser vivido em sua totalidade. É preciso passar por todas as etapas: atração-paixão-amor-convivência-amizade-tédio-fim.

Como já foi dito, este trajeto do amor pode ser percorrido em algumas semanas ou durar muitos anos, mas é importante que transcorra de ponta a ponta, senão sobra lugar para fantasias, idealizações, enfim, tudo aquilo que nos empaca a vida e nos impede de estar aberto para novos amores.

Se o amor foi interrompido sem ter atingido o fundo do pote, ficamos imaginando as múltiplas possibilidades de continuidade, tudo o que a gente poderia ter dito e não disse, feito e não fez.

Gaste seu amor. Usufrua-o até o fim. Enfrente os bons e os maus momentos, passe por tudo que tiver que passar, não se economize. Sinta todos os sabores que o amor tem, desde o adocicado do início até o amargo do fim, mas não saia da história na metade. Amores precisam dar a volta ao redor de si mesmo, fechando o próprio ciclo.

Isso é que libera a gente para ser feliz de novo.

Quem é Quem é ??? D.M.H.C.

Vc me enloquece sabia? Me tortura, me irrita, definitivamente não é o homem que sempre sonhei pra mim! Meio infantil, bobo d+, desligado..., meio materialista e debocha ate do mais serio dos assuntos. Você gosta de brincar com o coração dos outros e ainda ri disso! Um riso d nervoso, talvez de dúvida e indecisão, ou seja você é um fraco! Mais enfim vc não é o cara!

Eu quero alguém que me mande flores, pelo menos uma vez só pra eu saber como é pagar esse mico. Quero alguém q seja capaz de ter um papo cabeça mais que também adormeça assistindo Tom e Jerry d vez em quando, quero alguém que acima d tudo me respeite e me admire. Você não respeita muito as minhas decisões, pelo menos não as que dizem respeito ao fato d não t ver mais. E se me admira guarda isso pra si.

Eu quero alguém que se entregue por inteiro, assim como eu. Só que só tenho pedaços de você. Não, não, não! Vc não pode ser ele.

Vc é aquele negligente, mais que só por estar presente já coloca um sorriso no meu rosto, que quando liga, nem que seja só pra me zuar, já muda as cores do meu dia. Você é akele que no meio d uma conversa me tasca um beijo e me leva pro lugar onde mais desejo estar, nos céus!

Vc é akele que decifra meus desejos, desvenda meu olhar e desliza no meu corpo.

Se eu te encontro, pode ter certeza que volto com um brilho no olhar, um sorriso no rosto e me sentindo a mulher mais bonita e desejada que eu poderia ser.

Mais repito, vc não é o cara!

Vc é um equivoco! E por mais que eu queria e tente ser forte, sensata e decidida, sou derrotada. Perco milhões de vezes para o nosso amor. E ele é tão restrito, não vive d e regras, tãopoco de lucidez, não se vê pelas ruas,. Ele sobrevive e evolui entre 4 paredes, quase não vê a luz do dia, um amor que tem de ser cronometrado, na maioria das vezes tenso, não da nem pra ser confessado mais só por existir se faz imenso.

Me diz, como pode ser vc? Vc não é!

Vc é somente o cara do mundo real, akele q pode não ser muitas coisas mais que é tudo o que realmente preciso!